…Что и кому шепчет ночной ветер, пробегая по вершине одинокой горы, вздымая пыль и пепел, которые в лунном свете кажутся серебряной пылью?... Возможно, он шепчет той фигурке внизу, которая стоит на самом краю обрыва, что свобода ночи и бесконечный полет гораздо лучше, чем пребывание в этом маленьком и слабом теле. А наверху ждут высокие звезды…
И, в общем-то, человек склонен с ним согласиться. Почему нет? Пропасть под ногами манит головокружительной возможностью свободного полета, а ветер по-приятельски толкает в спину, неслышно напевая о бесконечности этой ночи. Этой ночи и бесконечности бесконечных ночей, которые он успел проводить в небытие. Однако, человек продолжает стоять в вихре своих волос и крыльев плаща, лишь легкая усмешка вскользь касается его лица. Он знает, что последний полет для него не станет последним. Смерть в конце концов лишь смена оболочки, и она совсем не является долгожданным отпуском для страждущих. Скорее – краткой паузой между вдохом и выдохом. И уж в любом случае, для него она ничего не изменит. И он снова, когда-нибудь, будет стоять на этом утесе или очень похожем, и будет ждать, слушая лунный свет…
Внизу серебро качается на волнах бесконечного пространства воды, с тщанием гения вырисовывая на ее поверхности иллюзии других миров и времен. И одна из этих иллюзий начинает постепенно приближаться к нему, убаюкивая обманчивой неспешностью.
«Они идут», - шепчет ветер. Шорох крыльев, лязг металла приближаются. Он чувствует их взгляды, их страх и ненависть, дрожащие руки на рукоятках мечей, их мужество отчаяния…Виверны окружают вершину горы, коронуя ее фантастическими очертаниями своих тел. Их всадники спрыгивают на каменную площадку. Высший состав жрецов прибыл, желая расправится с еретиком, посягнувшим на устои веры. Он по прежнему наблюдает за морем, не желая упускать драгоценные мгновения покоя.
-Ты знаешь, зачем мы здесь, - говорит их предводитель и называет имя. Имя…Да, так его привыкли называть другие.
Скрип их доспехов начинает распределяться полукольцом за его спиной, слышится лязг клинков. Он чувствует напряженность боевых заклятий, которые уже бьются в тисках воли своих создателей, жаждущие вырваться на простор ночи.
Ему не очень хочется говорить, поэтому он молча делает полуоборот и откидывает полу плаща в сторону, открывая круглый предмет в своей левой руке. Сфера размером с голову вспыхивает радужным светом и расцвечивает всех участников сцены веселыми россыпями бликов.
-Это, - он поднимает сферу повыше, - лишь символ вашего страха повзрослеть. Короткий взмах – и артефакт устремляется в древнее море. В их глазах он видит все – отчаяние, гнев, устремления и желания. Он даже начинает завидовать их способности так непосредственно реагировать на все происходящее.
- Сердце Амарула больше не существует, ваш бог мертв, - говорит он им, - мне правда жаль, но это было необходимо.
Сомнение мелькает в их глазах. «Святыни не умирают». Грохот взрыва далеко внизу возвещает о тщетности надежд. Тонкая космическая струна рвется, наполняя все пространство неслышным гулом, потрясающим людские тела.
На бесконечно долгое мгновение все замирает. Седой человек в полукольце воинов, виверны и луна. Даже море и ветер застывают, чутко прислушиваясь к грядущему. А затем пространство взрывается всполохами магического огня и блеском стали. Он танцует среди них, принося им последнее утешение. Сила страсти и боли кружится в безмолвном танце, вторя крикам умирающих. Взмах, поворот, выдох и удар. Отклониться, пропустить меч, выдох, выпад. Поворот, плащ скользит по чужим доспехам, чуть приобнять ближайшего противника, блокируя руку, творящую спелл – удар. Прыжок, взмахи клинками, выдох.
Виверны смотрят на происходящее своими бесстрастными вытянутыми зрачками. Он взмахивает рукой и их крылья устремляются ввысь, ощущая обретенную свободу. Ветер уходит с ними, подхватывая их чешуйчатые тела. Теперь на вершине остается лишь один седой человек.
И этот человек – я.
Если понравится выложу другие произведения. Пока загромождать форум не буду. Если интересно можете смотреть их тут http://capitulexpert.com в разделе креатив.
